Respuesta a vuestros comentarios sobre la rabia MAT
Ante todo y después de todo, gracias, amigo Olivo, amigo Junquillo, amigo Peluche y amigo Relojero –suerte que tiene una, rodeada de hombres por los cuatro costados-, por vuestros fabulosos comentarios.
Puestos a mirar atrás, ya que es la tónica de vuestros manifiestos, y tomando el riesgo de convertirnos en estatuas de sal, y antes de irme a París a tomar un baño de juventud cerca de mi gran hermanito Promotor, he de recordar también: y sí, para mí la rabia no sólo era tabú sino paralizante, tan así que, además de jamás expresarla, no movía mi cuerpo, ya que algo en mí –¿el MAT ya?- me juraba por mis muertos y los vuestros, los de las tres culturas, que si movía un solo vello de mi rostro o de mi cuerpo ante las mentiras, manipulaciones o agresiones, era niña muerta. Y no porque haya sido pegada, ni regañada una sola vez en mi vida, sino por ese atavismo de raíces que, como mujer, como Sefardí, como habitante minoritaria en un país hiper musulmán, y, también y sobre todo como terrícola, me llevaba a estar segura de que podía considerarme una destructora más. Y como siempre opté, como Reactivadora, por voltear el cuchillo contra mí y buscar desesperadamente razón y razones a quién abusaba de mi ingenuidad, pos eso….. movimiento cero. Por eso inventé el MAT, que es el punto cero.
Y es sólo ahora, a los 64 años cronológicos –porque mejor no confesar los reales como creación creciendo-, que espero con impaciencia el lujazo de los lujazos, dos veces por semana: a mi irresistible entrenador personal que me reveló, sí, cual Moisés bajando del monte Sinaí, que tengo cuerpo y que lo amo.
Y, mirando hacia le futuro, que es lo único que está en mis manos, arbolo como medalla -y muy olímpica por cierto-, en estas fechas de laureles principescos y asturianos-, el haber elegido España para entregarle -¡Dios, desde hace 23 años ya!- el MAT como primicia, pues en mis libros emocionales, España se llama Roberto.
Y espero de mi cuerpo, más respuestas a esa decisión- que me mantiene aquí, siempre por un año más- y todas sanas y todas buenas.
Os quiero, Chicas, ya podéis entrar, que los chicos han desplegado vuestra alfombra, roja pues es el color de la rabia; os leeré desde Paris.
Hasta la semana próxima,Preciada.
P.D. un chistecito de despedida: Se encuentran dos amigos por la calle y comentan:- ¿Sabes que se murió Enrique?- ¿Sí? No me digas ¿y de qué murió?- De cataratas.- ¿Lo operaron?- No, lo empujaron. Y, al otro extremo, en la alegría mi amado Fritz Perls decía: No empujes el río, porque fluye solo.
